Raffaella Silvestri ha scritto un libro che è l’antidoto definitivo a Mangia prega ama

De La persona peggiore, di Raffaella Silvestri (Mondadori), la scrittrice Elif Batuman ha scritto, entusiasta, che è “una master class su come vivere e amare.” Io, personalmente, direi “una master class su come non vivere e non amare,” ma in fondo cambia poco. Perché alla fine amiamo e viviamo così tutte lo stesso, e, checché ci vogliano far credere i compagni, gli psichiatri e gli amici ragionevoli, non solo per colpa nostra. Il motivo per cui noi tutte, da Daria Bignardi a Naoise Dolan, ci siamo mangiate questo libro è lo stesso. Qui dentro c’è un po’ tutto quello che siamo e in cui non vogliamo riconoscerci: l’incapacità di stare nelle vite che ci siamo scelte cercando di aderire a qualcosa di nominabile, il desiderio scontatissimo, ma non per questo meno ammaliante, di scappare a Bali per del turismo sessual-spirituale travestito da “ricerca di sé”, il brutto vizio di cercare nella psicoterapia il nodo del nostro personale malfunzionamento, quando invece – ancora dopo la terza ondata femminista, come ai tempi in cui Nora Ephron scriveva delle sottomesse dattilografe newyorchesi – il nostro “malfunzionamento” è il 99% delle volte un problema sistemico che riguarda tutte le donne.

C’è anche un ingrediente insolito, spiazzante e irresistibile nel libro di Silvestri: un marito finlandese che culturalmente rappresenta il polo anti-patriarcale della storia e manda felice la protagonista a Bali al grido di “Divertiti”, cosa che, invece di farla sentire benedetta da dio e convincerla a rimanersene a Roma, la fa scappare ancora più veloce. Perché questa larghezza di vedute non è una coordinata relazionale con la quale siamo state educate a fare i conti, e quindi non reagiamo in modo coerente: in mancanza di bruta gelosia e, perché no, un pizzico di svalutazione, non ci si attiva proprio il recettore dell’amare e sentirci amate. E allora via, verso una serie di esperienze paccottiglia ma divertenti da morire, perché a raccontarle c’è lo sguardo arguto ma disperato, disincantato ma un pochino corrotto, di una protagonista incasinata, ADHD, ambiziosa, perdutissima, che, come i narratori più interessanti della nostra generazione, non sa bene se tutto questo le fa schifo, oppure se è invischiata volentieri nel sistema che deride, con la labile scusa di farsi cronista dell’individualismo e del materialismo occidentali.

Questo libro inizia da un’orgia, pardon, sex party, a Ubud, scantona in varie pratiche tantriche che slegano l’erotismo dall’orgasmo tradizionale, ci regala perfino una rissa tra oligarchi russi in un beach club per milionari. Ma le cose più spassose non succedono, le cose più spassose sono i pensieri di Silvestri a margine, lucidi e appuntiti come li potrebbe esporre anche in uno dei suoi pezzi di giornalismo. Per esempio, quando guarda una puntata di Temptation Island col marito finlandese e si rende conto che per lui i maschi gelosi che lanciano le sedie sono solo maschere della commedia dell’arte, essendo certe ossessioni del tutto al di fuori della sua gamma sentimentale e della sua idea di mascolinità (che comprende piuttosto la pesca, spalare neve e fare fuochi). Oppure quando ottiene finalmente la sua diagnosi di ADHD grave e osserva che, mentre il dolore e l’esuberanza dei bambini maschi hanno sempre ottenuto attenzione tempestiva, nelle donne il disturbo veniva storicamente scambiato per isteria o stranezze caratteriali (chi non ha un’amica che si è fatta diagnosticare da adulta nello spettro scagli la prima pietra).

Il capitolo più assurdo, comico e intelligente dell’intero libro è quello in cui la protagonista [Raffaella, nel caso qualcuno si interrogasse sulla postura del narratore] partecipa al corso di “sacred femininity” tenuto da una cattivissima russa su come attirare l’uomo alpha. «Non siete stanche di fare le dure, di tenere tutto sotto controllo, di sgomitare […]? Vale la pena tenere in prigione la vostra dea interiore in qualche edificio con l’aria condizionata e far insecchire l’abbondanza dei vostri liquidi? Voi siete donne. Siete nate per ricevere», tuona Anastasia. Ma ricevere cosa, domanda la protagonista Raffaella: un cazzo o un regalo? Un uomo, spiega quella, se non è un cretino totale, guadagna valore col tempo, mentre la donna si deprezza: pertanto una donna sta perdendo tempo e capitale sociale quando esce a cena con un uomo. Quindi devi farti pagare la cena, taglia corto Anastasia. Regali, gioielli, borse e “trasferimenti su Venmo”. Il dating è un mercato, e l’uomo deve essere un provider. In modo inquietante, questa teoria retriva sulle donne finisce per trarre conclusioni simili a quelle del movimento femminista sull’amore romantico: se il femminismo lo vedeva come strumento ideologico del patriarcato, per Anastasia il romanticismo era stato creato per abbassare gli standard. Quel “misterioso ingrediente segreto chiamato amore” era in realtà “la cospirazione degli uomini poveri”!

Da ragazza, la protagonista era in cura da uno psicologo cinquantenne per una delusione amorosa e lui le aveva prescritto degli antidepressivi. «Mi pare», scrive la Silvestri migliore «che la maggior parte delle ragazze a quel tempo fosse medicata, mi pare che questa situazione difficilmente sia traslabile su un ragazzo. Prescrivere degli antidepressivi a un ragazzo di diciannove anni dopo una rottura con la fidanzata senza altri sintomi se non una disperazione da amore perduto, sarebbe sembrato piuttosto estremo, eppure era perfettamente ragionevole per noi, che in quell’amore vedevamo tutto il senso della nostra esistenza, addestrate a pensarla così […] fin dai cartoni animati, e quindi andavamo in pezzi e nessuno si chiedeva collettivamente perché: erano tutti problemi individuali con la femminilità, da trattare col Sereupin». Ancora oggi, gran parte dei problemi legati alla femminilità e derivanti da una condizione storica e strutturale vengono trattati come tare e fallimenti individuali, «come una specie di vulvodinia: una cosa che allora, in assenza di un vero internet e in e in assenza di tutto, mi sembrava enorme e solo mia».